Poetas
Para qué poetas
En tiempos de penuria
Si en este mundo
Prostituto y vano
Casi a nadie
Realmente importa
Una poesía más
O una poesía menos
"Sin saber que eres el que eres"
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Pensaba que hace apenas 300 años viajar entre Europa y el nuevo continente era cosa de tres meses; con suerte talvez poco menos. Luego la máquina de vapor, en el siglo 18 acortó el viaje a un mes. Hoy 11 horas se nos hacen tediosas, hasta horribles sobre todo si viajamos en clase turista. Otras percepciones del tiempo, de las relaciones. En 11 horas es posible que no logres saber nada sobre tu vecino de asiento salvo si ronca o se lanza ventocidades. Pero claro, a quién le importa en estos tiempos de soledad y del culto a la taimada y ficticia individualidad. Hoy llegamos rápido pero ¿de qué nos hemos perdido por ello? ¿En esta época la gente vive más? ¿Pero vivir sin emoción, sin pasión, vidas oblicuas, apuradas por llegar no se sabe bien dónde ni por qué, realmente es vivir? ...
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