Nauta... anotaciones en la bitácora de un navegante

De qué están hechas nuestras esperas, las ilusiones que habitan o habitaron en ti. Las calles de tu infancia, las horas en las que vivieron aquellos que hoy no están contigo. En este momento los busco y los recobro en el espacio que sé en mi, en el que hubo un principio que no tiene final.

Muchas veces escuchas palabras banas empezando por las propias. Temblores que no son los tuyos, quebrantos.  Les resulta difícil el adiós, pero tu lo has habitado siempre, no te asombra. Eso no quiere decir que no te duela. Pero sabes que pasará, que ya está pasando, que pasó. Lo que te molesta es el dolor, no el olvido o, para ser más preciso, te molesta la incomodidad de los apremios, pero no el final. Si se borrase todo, si no quedara nadie más que tu, apagarías la luz sin pena y te irías también. Ah, pero el amor, aunque sea rosa abierta y breve, es el amor. Al hacer click en el título,  sabrás lo que también dicen...

"Que no te acosen, amor,  los malos capítulos de tu historia, es mejor dejar correr los buenos momentos de esa historia, deja que te invadan los pequeños grandes momentos de ternura, de cariño, que sí los hubo.  Mira a tu madre con la misericordia de quien entiende el camino que ella recorrió.  Algo bueno dejó en ti, de ella tienes la sensibilidad, la afición por la poesía, la música, el romanticismo.  ¿¿Qué más te dio para que hicieras tu propia historia??.  A su manera te ha amado siempre desde que llegaste a su vida y también a tu manera tú la has amado mucho.  No te lamentes, no reniegues, vive este trance con la paciencia de ese monje tibetano que siempre has querido ser" Fragmento de una carta.

Brindar, ofrecernos, dar Fue la vez que llegó Un hombre parecido a mi Pues  deseaba tanto Con ojos de gacela Hace mil lunas la miró Una mujer parecida a ti Calles que frecuento Hasta despertar Sueños de jazmín Mensajeros del amor Buscaré en la memoria Esa mágica escapatoria Sin augurio de misterios Lo que me devuelva a tí P.D. Si presiona el título podrá oir lo que escucho

En el film El amante, de Jean-Jacques Annaud, basado en el libro de Marguerite Duras, hay un lugar en el que se encuentran los amantes. Es un sitio común, podría estar en cualquier parte. Perdido entre la maraña de casas y calles que son alegoría de nuestros laberintos. Si esos lugares se poblan de intensidad, de tonos y vibraciones especiales, es por lo que se convierten. Trastocan la cotidianeidad, se lavantan anónimos oponiéndose al hastío. Pasas imperceptiblemente por lugares en los que viven o han vivido amores. ¿Acaso aquella ventana te espera? ¿Ese balcón en su aparente frialdad te recordará luego el lugar en el que un día fuiste feliz? Sitios anónimos, menos para tí. P.D: Si presiona el link del nombre de este post, escuchará una canción.

Nadie lo hace mejor. Nadie me quita la tristeza Nadie lo hace tan bien como tú. No te estaba buscando Pero de alguna manera me encontraste. Traté de esconderme de la luz de tu amor Mas  era como el cielo encima de mí. La espía que me amó Esta noche Mantiene todos mis secretos a salvo. Y nadie lo hace mejor. Por eso a veces deseo a alguien como tú. ¿Por qué tenías que ser tan buena  Si no eras mía? La manera que me sostenías En cualquier momento. Había algún tipo de magia dentro de ti Que me mantenía con vida. Hoy esa magia  está dentro de mí.

Ayer la noche prometía ser otra de aquellas de domingo: al filo de ese continuo ir y venir de los últimos años. Pero dando vueltas por la tv me encontré en el canal público ecuatoriano, que por cierto tiene una excelente programación, con un documental sobre Joseph Morder. Lo tomé ya iniciado, cosa que lamento. Se trataba del reencuentro de Morder con la ciudad en la que había vivido su infancia. Con las huellas de sus lugares, algunos de los cuales ya no exitían, pero que, con todo, estaban ahí, con las marcas en el corazón, en la memoria y los rastros que dejan las cosas que alguna vez fueron. Por ejemplo, en lo que había sido una sala de cine, indicios de los puntos en los que habían estado las butacas. El departamento familiar, que curiosamente estaba en una casa que frecuenté en mi adolescencia. Al recorrer aquel departamento en el film, yo recordaba aquel otro que visité muchas veces y que se encontraba precísamente en el piso inferior. Para él, aquel lugar tenía la fuerza de sus

A pesar de los desencuentros y de las decepciones, hay quienes siempre nos han llevado en su corazón. Tal vez  no lo hemos sabido, o lo hemos llegado a saber mucho después. En ocasiones puede ser que lo supimos o más bien intuimos de alguna manera. Para esas personas, esta canción.

Hoy te he visto. ¿O te he soñado? Venías hacía mi como la brisa que trae la memoria del velo que robó de tu cuerpo. Aquel cuerpo tan distante. Y lo he imaginado en su danza que sabe a miel y a olivos. Y te he sentido sutil y aguardando que los dioses encuentren las señas que los harán reconocerte. Tu, la esperada, la dueña del encantamiento y de los aromas del dulce misterio. Princesa de la mirada soñadora y del amor.

Hay varias vidas, en el tiempo y paralelas. Las paralelas a veces las llamamos sueños. Pero son solo una forma. En una, por así decirlo, somos y por ello o en parte por ello, nos encontramos. Digo bien, nos encontramos, no digo nos buscamos. Goethe escribió "Volveremos a vernos, volveremos a encontrarnos y bajo todas las formas, nos reconoceremos. Adiós, yo ya sentía el peso del mañana"

Nos hizo falta tiempo Nos comimos el tiempo El beso que forjamos Aquel vino que probamos Se fue de nuestras manos. Nos hizo falta tiempo De caminar la lluvia De hablar un año entero De bailar tu y yo un bolero Mira que hizo falta tiempo. Nos hizo falta tiempo Para andar en una playa Inventar una aventura Dedicarse a la locura Dibujarte los antojos Descifrar qué hay en tus ojos Mira que hizo falta tiempo. Nos hizo falta tiempo Para que te convenciera  Que eras tu mi vida entera Que de blanco te vistiera Que mi abrazo consintieras Que en verdad me conocieras Mira que hizo falta tiempo Mucho tiempo por vivir. Nos hizo falta tiempo Para andar en una playa Inventar una aventura Dedicarse a la locura Dibujarte los antojos Descifrar qué hay en tus ojos Mira que hizo falta tiempo. Nos hizo falta tiempo Para que te convenciera  Que eras tu mi vida entera Que de blanco te vistiera Que mi abrazo consintieras Que en verdad me conocieras Mira que hizo falta tiempo Mucho tiempo por vivir. (Letra ori

Nos hizo falta tiempo Nos robamos el tiempo Esa vida que pasamos Esos días que habitamos Fue más lo que lloramos. Nos hizo falta tiempo De navegar la Luna De amar un año entero De soñar con un velero Que nos lleve a nuestro cielo. Nos hizo falta tiempo Para tomarnos de la mano Ir juntos por los años No ser hoy unos extraños Encontrarnos en la risa Besarnos sin la prisa De las horas por venir. Nos hizo falta tiempo Para que reconocieras Que sin ti mi vida es niebla Que sin mi tu vida hiela Que el amor lo permitieras Que tus sueños me los dieras Mira que hizo falta tiempo Mucho tiempo por vivir. Nos hizo falta tiempo Para tomarnos de la mano Ir juntos por los años No ser hoy estos extraños Encontrarnos en la risa Besarnos sin la prisa De las horas por venir. Nos hizo falta tiempo Para que reconocieras Que sin ti mi vida es niebla Que sin mi tu vida hiela Que mi amor lo permitieras Que tus sueños me los dieras Mira que hizo falta tiempo Tanto tiempo por vivir. (Si hace click en el título

Constantinos Cavafis, o el último de Bizancio por Juan José Lanz Revista de Occidente nº 329, Octubre 2008 Se cumple este año el septuagésimo quinto aniversario de la muerte de C. P. Cavafis, el poeta de Alejandría, que falleció en la ciudad en que nació el mismo día que cumplía setenta años, el 29 de abril de 1933. Es indudable que Cavafis es una de las figuras señeras de la poesía moderna, y uno de los poetas que más ampliamente han influido en las generaciones posteriores, por lo que no resultará vano evocar su obra y su figura en un modesto homenaje en el aniversario de su desaparición. El 28 de abril de 1907, en el medio del camino de su vida literaria, un día antes de cumplir sus cuarenta y cuatro años, Constantinos Petros Fotiadis Cavafis, nacido en Alejandría en 1863, en el seno de una familia de comerciantes algodoneros griegos, escribía en sus notas personales: Me he acostumbrado ya a Alejandría y lo más probable es que, aunque fuera rico, me quedaría aquí. Pero todo esto, có

No, nada de nada No, nada me abruma Ni el bien que me hicieron ni el mal Todo me es igual No, nada de nada Está saldado barrido olvidado No me importa el pasado Con  mis recuerdos encendí el fuego Mis penas mis placeres Ya no los necesito Barridos mis amores Con sus trémolos Barridos para siempre Vuelvo a empezar de cero Non, rien de rien Non, je ne regrette rien Ni le bien qu´on m´a fait ni le mal Tout cela m´est bien égal Non, rien de rien C´est payé balayé oublié Je me fous du passé Avec mes souvenirs j´ai allumé le feu Mes chagrins mes plaisirs Je n´ai plus besoin d´eux Balayés mes amours Avec leur trémolos Balayés pour toujours Je repars a zéro

Hemos venido a San José; un pueblo con una playa inmensa, situado en La Península de Santa Elena, en Ecuador. Pasamos el fin de semana en Cuna Luna, una bonita hostería con una cocina regia, se la recomiendo (haga click en el título de este post para ver más de Cuna Luna). Me encanta el frío y hoy ha estado brumoso y frío. Caminamos con Loren por la playa, tomamos una deliciosa botella de vino tinto. Vimos a un hombre recorrer la playa con su triciclo cargado de ostras y saboreamos algunas. Nos encontramos con una antigua compañera de estudios que no veía hace tiempo. En fin, hemos visto el lado amable de la vida. Aquí una imagen de Loren y otra que me tomó a eso de las 6 y 30 p.m.

Cuando escribo lo que llamo tal vez atrevidamente versos, pero que en realidad  son como fugas del alma, pienso en canciones, en música y trato de navegar en los sentimientos y construir en ellos las palabras. Una de esas canciones la encontrará si hace click en el nombre de esta entrada. Espero que no le parezca cursi, pero si es así, le diré, parafraseando a Agustín Lara, que ciertamente soy ridículamente cursi. Pero añadía "la mía es una sinceridad que otros rehuyen, ridículamente". Es mi detalle para usted: la canción y el secreto. P.D. Por cierto, ojalá le guste la imagen que capté hace un tiempo atrás sin ningún filtro o arreglo en un atardecer en Punta Carnero, cuando los albures de la vida me llevaron a realizar un sueño de un  modo inesperado y que espero irrepetible.

Entrégame tu amor que por fin será la vez primera que los colores vivan la primavera y las luces vuelvan  del olvido  que de mi  las alejó. Refúgiate en mi que yo haré de ti mi barco navegante que surcará  con fervor la piel de los amantes que se entregarán en la recia tempestad. Encontrar lo vivido que anuncia el exorcismo del olvido que anonada al corazón. Perfume a madera húmeda vigilan las estrellas los mares nos esperan los haremos naufragar.

El tres de octubre unos queridos amigos, Mariel Córdova y Omar Domínguez, me invitaron a la casa de Mariel para conocer a sus hermanos, que son, como ella, grandes músicos y que acababan de llegar de Argentina. Ahí pasamos una linda velada, pero lo más especial para mí fue el detalle de celebrar mi cumpleaños. Una noche de canciones, la hermosa interpretación de Mariel, poemas en la voz de Rosa Amelia Alvarado, mujer sensible y con mirada que también vive el mar. La buena compañía de Nerio David, su esposa Anita, y por supuesto los hermanos de Mariel y Nerio. Un bonito encuentro.

La majestad incontrolable de don Rafael, tiene sus fundamentos en la casi absoluta debacle de prácticas e instituciones. Ese no es un tema exclusivamente local. Una de esas prácticas es la del periodismo. Cuando la desnuda y magra lógica de negocio y poder toma las riendas y se convierte en EL referente, pues inicie la cuenta regresiva. Esto no es un  llamado a retomar valores o algo por el estilo, no es tan simple. Otra cosa es creer que nuestro amigo Correa con su séquito, escape realmente a esa lógica. No será que la consuma de mejor manera? En todo caso, como dice el refrán, en el país de los ciegos…, o la más simple de las estrategias es mejor frente a la ausencia de estrategia. Hace poco, en un congreso de comunicación organizacional escuchaba a uno de los asesores publicitarios del presidente afirmar que el tema no era la verdad, sino, como sabemos y no es que sea su aporte, que el candidato es una especie de producto que hay que comunicar. El expositor ciertamente

Cómo entender que la ruta se acabó en el momento en que nuestras miradas dejaron de ver. Todo decía el día en el que la sombra iba a llegar. Pero no se está preparado aunque se sepa lo que tiene que pasar. Tu camino se alejó del mio estás lejos tan lejos de aquí. Por el túnel del hastío nuestros recuerdos a veces intentarán llegar. Pero el tiempo nos lleva sin darnos cuenta hoy es mañana y así  se pasa la vida uno no siempre lo ve venir. Pero los momentos vividos es hermoso pensar que  lo mejor fue el sueño mi ausencia sueña  y que se haga realidad. P.D. Si gusta escuchar una hermosa canción, haga click en el título de este post y bájela.

Cuando la luz se acerca y la noche deja de brillar la mente se disuelve los hilos se revuelven y yo me  quedo  quieto  en esta bruma matinal. Quédate conmigo hasta tarde que la valentía hoy me puede fallar hilar una despedida tomar por otra vía que nos alejará siempre sin una vuelta hacia atrás Vas perdida tras la ventana será que tu vida recuerdas sin hablar lamentos detenidos huidas del hastío que se hace largo como "en un viaje sin final". Te das  vuelta y me miras con esos ojos que, decías,  no atino a descifrar saber que nuestras vidas se encuentran compartidas con sombras y huracanes que nos harán temblar. Camino en silencio transito  hacia la tarde me sumerjo en  los bosques húmedos en  que habitan los duendes y las hadas que me harán volar.

Dame la Luna esta noche aunque esté ocultándose y nos deje solos. Dame la angustia en tus silencios que de la sombras acompañan el amor. Dame la luz en esta penumbra que envuelve y nos recobrará. Dame la palabra en este silencio no quiero que la historia vuelva a empezar. Dame la alegría en esta hora aunque en la mañana despierte al dolor. En este cuarto de hotel solo encuentro lo que un día soñé al revés.

Permítame escuchar aquí esta canción que canta Diego Torres. Si hace click en el título de esta entrada,  podremos escuchar la misma versión. Dónde van las luces que no duermen y las palabras  que nunca llegaron al papel Se pierden sin remedio florecen en secreto en el cielo pintado  de cualquier atardecer Dónde van todos los sentimientos cuando de repente  se lastima un corazón Se escapan por la espalda lejos de las miradas o quedan solitarios para siempre en un rincón Dónde van los besos que olvidamos una vez Dónde están las marcas  escondidas de mi piel A dónde van tus sueños hubiera querido ser el dueño el tesoro más valioso cuidaría Dónde van las horas tibias del amanecer Dónde van las manos si no acarician la piel A dónde van tus sueños hubiera querido ser el dueño el tesoro más presiado cuidaría. Dónde van las sombras por la noche y las voces  que nunca se llegan a escuchar Se pierden en el tiempo se mezclan con el viento y dejan que nos lleven  en un viaje sin final Dónde van

A veces pienso Que el mar se aleja Y la noche me deja Sin tu mágico sabor En todo momento Te sigue la sombra La vida nos nombra Y no encuentra tu voz Aquellas canciones Tan lejos han quedado Olvidando el pasado Nos llega el adiós Piratas de sueños Un día nacidos Solo quedan olvidos Que amarran mi hoy No sé si es lamento No sé si es destino Tal vez es que adivino Que lo nuestro terminó

Cuando la magra lógica del negocio se vuelve omnicomprensiva y todo poderosa, distintas cosas suceden. Entre ellas la estandarización del quehacer político a la baja. En todo caso, para qué insistir con el agua tibia, si es un tema esclarecido. Basta escuchar Cambalache de E. Santos Discépolo. Lo que sucede en nuestros países es sintomático: las llamadas partidocracias desgastadas, al romper con los fundamentos de la política y de sus movimientos, de cara al negocio de la política. Y así vemos llegar a llaneros no tan solitarios; diferenciándose de algún modo del status quo. Vemos a los Fujimori, el Menen con patillas antes del botox, Morales, Chávez, Gutierrez, Bucaram, y en otras aguas Putin, Sarkozy, Obama. Y nuevamente la hegemonía de discursos fáciles que se amparan en la historia del bueno y el malo, efecto del negocio del cine y la televisión. Donde también encontramos a ese espantoso síntoma del pueblo americano llamado George Bush Le recomiendo la lectura del siguiente texto.

Quiero compartir este hermoso texto que me hizo recordar que un lugar es bello si ahí habita tu amor. Luego me percaté que ya había publicado la entrada. Pero vea que hay detalles distintos, por lo que no he suprimido una u otra... 07.09.08 - JOSÉ ANTONIO GARRIGA VELA HE pasado el verano viajando en el periódico SUR. No he ido a ningún sitio excepto una noche que fui a Archidona, pero me he dedicado a recrear por escrito los viajes del pasado. Cuando aún no había cumplido veinte años decidí que tenía la obligación de conocer cuanto antes los países más lejanos del mundo, porque luego la vida se iría complicando y surgirían obstáculos que me impedirían viajar. Me equivoqué. Afortunadamente no me he complicado la vida, al menos hasta el punto de tener que abandonar mi pasión por conocer otros lugares distintos. Entonces también pensaba que con el paso del tiempo me iría volviendo menos intrépido y más casero.Volví a equivocarme. Me ha sucedido todo lo contrario, cada vez tengo más ganas

Si haces click en el título de esta entrada, encontrarás un bello texto. Ciertamente que un lugar no es igual, si en él habita alguien que amas. Puedes haber estado en ese sitio antes, pero cuando en él ames a alguien, solo entonces caerás en cuenta que lo vives de un modo diferente a cuando solamente era un lugar.

A veces me digo que me gustaría escribir con mayor regularidad. Lo que temo, en ocasiones, es escribir por escribir. La pregunta de por qué las tortuguitas y las ideas que aporta quién la hace, me traen a la mente cosas que alguna vez leí. Hay ocasiones en que los actos, las vivencias y los recuerdos se resignifican. Por ejemplo, en la novela de Umberto Eco, El nombre de la rosa, novela que por cierto me encanta, que he gustado leer tres veces, en tres tiempos distintos de mi vida, en esa novela ciertos hechos son interpretados de un modo que los vincula al texto bíblico del Apocalipsis. Cuando la novela despliega la trama, notamos que aquella es una lectura que se va construyendo, pero que existen otras posibles. Por otra parte, algo que viene de ciertas experiencias en mi vida, me dice que, nos aferramos al sentido, que tratamos de darle siempre un sentido a las cosas, a los actos, a las personas. Será que lo tienen? Luego Borges decía que lo que le interesaba de ciertas ideas no er

Una mujer soñó una vida. La vida que no tuvo. De pequeña veía a su padre, altivo y solitario, e imaginaba al hombre que la acompañaría. Los planes del destino serían otros. La he conocido y la veo tan distante pero al mismo tiempo tan cercana a aquella. Todavía recuerdo ese vestido y la sensación de la brillante superficie del balón. Alguna vez soñé con la frase "todo pasa, también la tristeza"; hoy me gustaría soñar con momentos suspendidos en islotes de luz, que esperan ser habitados. Como los libros que duermen el sueño del cual, al abrirlos, los rescatamos. Aunque no estoy seguro si es a ellos o a mi.

Te cuento algo que ya he contado a un par de personas queridas: Hace unas semanas atrás estaba en la playa de Salinas. De pronto vi a un hombre como de cuarenta i cinco años que llevaba a otro mucho mayor. Lo conducía hacia el mar. Lo tenía tomado de ambas manos. El hombre joven iba adelante, como cuando llevas a un niño que recién trata de caminar. Me quedé mirándolos largamente. Entraron al mar y de vez en cuando el hombre mayor sumergía la cabeza, y yo podía adivinar una gran alegría al hacerlo. Uno nunca sabe, y menos a esa edad, cuándo está diciendo adiós. El hombre joven estuvo durante todo el tiempo tomándolo de las manos. Pensé que por todos los detalles, el uno era padre de aquel otro que lo cuidaba. Que seguramente, cuando su hijo era niño, en más de una oportunidad fue conducido y cuidado por él, que en aquel entonces era fuerte, poderoso y protector. Hoy, indefenso y frágil, imaginé qué hubiera sentido de contar con una suerte de máquina del tiempo, que le hubiese permiti

A la caza de un espejismo ¿o un espejo? en una noche esquiva en la que los recuerdos se escabullen entre las hendijas del pensamiento. Los duendes se alborotan: unos parecen venir y sin embargo se alejan, otros parecen ya idos y sin embargo se quedarán. Fumas, absorta y solitaria, desnuda y pensativa, fumas. El esquivo humo se desliza en carruseles de luz. Tu mirada, sin domicilio cierto, divaga por la habitación, deteniéndose en algún libro o entreteniéndose con las luces de aquella ciudad que espera tras el cristal. Al disgregado murmullo exterior disiparás con un disco que abandonadamente, como descuitada, dejarás caer sobre el plato, ahogando aquel mundo que parecerá más lejano aún. Hoy tu recuerdo se ha escapado frente a este vacío poblado de mar en el que están suspendidas, como en islotes de luz, distantes naves. Ridículo sensiblero, me solías llamar rascándome la nariz. La cuestión, decías, es mucho más simple y se traduce con una sola palabra: contacto. Apago la luz. Tu siluet

Los laberintos aman las noches, las estrellas; esos destellos que nos cuentan una historia acontecida hace millones de años, hoy. Ahí descubriras algo que siempre supiste, o al menos que siempre creerás que supiste. Así lo decías una mañana, ¿o será que lo soñé? Los laberintos aman los enigmas, las siluetas. Una sombra que se adivina justo cuando baja el telón. Unas calles paralelas,dos líneas que se hubieran encontrado, de no mediar aquel instante del que no sabremos jamás. Líneas que se bifurcan en senderos infinitos. Infinitos como el tiempo en el que habrá de venir. Los laberintos aman las huellas en la arena, en las que no atino a descifrar si se acercan o se van. Sus huellas alejadas por la espuma izadas a lomo de viento hacia el espacio de lo sin-tiempo. Y en el más inesperado recodo, sabrás que los laberintos también aman a un Minotauro. Frente a él, sin pena, con la alegría de los que apuran hasta la última gota, bailarás la danza para la cual tu laberinto te preparó.

Los mismos que han reconocido el talento de Jorge Luis Borges en lo literario, no siempre lo han valorado en relación con sus lacónicas opiniones políticas. Tal vez no precisan bien que algunos de sus comentarios se originan a partir de la amarga experiencia de verse enfrentado, en la época del “Perón Perón qué grande sos”, con la hostilidad populista. Borges admiraba de Europa, en especial de su recordada Suiza, la característica del Estado en cuanto a funcionar en silencio. Qué diferencia con los nuestros, de locuacidad a ratos maniaca, como es la que ha padecido por 48 años Cuba con un Fidel Castro, que en sus buenos tiempos, seis o más horas monologando en tarima, no le eran suficientes para convencerse de que el Gran Reloj de la Revolución estaba en marcha. Estilo que aprendió como estudiante meritorio el coronel bolivariano. Como forma de locuacidad, últimamente escuchamos con insistencia la frase “revolución ciudadana”, que además parece ser que comporta una suerte de sistema

Alguna vez escuché que la historia es el eterno retorno de lo mismo. Ha pasado tanto tiempo desde aquella última vez y nunca habrá excusa, al menos ya no estamos en edad para ello. Tal vez lo volveremos a estar después de algunos años, un poco más viejos y ahí, presumiblemente, niños otra vez. Sin embargo, no es descabellado pensar que esta carta ya te la he escrito y te la volveré a escribir. Que cada vez ha corrido diferentes suertes y que le esperan otras que no puedo siquiera imaginar. Pasa el año, ¿sólo otra cifra en el calendario? Un poeta de la ciudad escribió: "Diciembre triste con perfil de hielo". Aquel 24 daré, como lo he venido haciendo desde hace mucho tiempo,un paseo por el centro y me internaré entre los meandros de "La Bahía", atestados al punto de voces, comercio, bullicio. En cambio el 31 será la locura de los "años viejos" que, como recordarás, algunos serán quemados a media mañana por los oficinistas que para esa ocasión abandonarán su