Nauta... anotaciones en la bitácora de un navegante

Y uno se pregunta ¿dónde está la gente que es feliz? , decía Jacques Lacan en algún seminario. Y agregaba, que no, que esa gente que parece feliz, se ve en la situación de asumir su palabra y pues, nada que ver. Aquello por lo que creemos deberían ser felices, es en parte su problema. Lacan también decía que la certeza es lo más inusitado y que solo se vincula a la más radical actualidad (estamos de noche) o a la locura. En Matrix, el personaje que hacía como de Judas, en la entrevista con el agente Smith, mientras degustaba un jugoso  filete que sabemos virtual, y él lo sabe; al pedir sus treinta monedas: volver a ser conectado a la Matrix, le escuchamos decir,   la ignorancia es la felicidad. Y si fuera posible, no sería así.  Cómo ser feliz cuando hay dolor, burla, espanto, cinismo, la filosofía del caparazón y la estética de la fachada. No sé si  aquel es un país libre, pero a veces cada quien ve cómo puede ser feliz, un momento, un instante, este día. http://www.mediafire.com/file...

Los dos temas del segmento del documental sobre Petrucciani Lullaby http://www.mediafire.com/file/ntx1wk1uwou/06%20Lullaby.wma Looking Up http://www.mediafire.com/file/my4jj5yzmjn/01%20Looking%20Up.wma Michel n ació en Orange (Francia), el 28 de diciembre de 1962 e irrumpió el adiós en Nueva York el 6 de enero de 1999. Pero sigue estando, ¿lo escuchas? ¿Alguién dirá eso de nosotros?

N o puedo ser lo que no soy Pesa tan poco lo que doy Pero en el alma de mis versos Está la llave del secreto De cuanto quise y no te di S é  que perdí la razón Fue detrás el corazón Es que a pesar de lo que amé Como jamás habia amado No supe amarte a ti, lo sé ( Encontrarás ) E s locura y no es tristeza Lo que me parte en dos la voz ( Encontrarás ) Cuánta herida, qué belleza Saber que aún queda mucho amor Que si te vas, o si me dejas Voy a volar muy lejos del dolor ( Encontrarás ) Que perderte, no te miento, no me cuesta No me cuesta... D espués de mí otra quizás Y como yo, solo otra más Y en el espacio que le cedo Dale mi amor y tiempo nuevo Todo lo que ya no espero. Y o volveré a lo que fui Fuerte y a partir de mi Y tu perdido entre mis versos Descubrirás tarde el secreto Y entenderás cuánto te di ( Encontrarás ) E s locura y no es tristeza ( Es tristeza ) Lo que me parte en dos la voz  Cuánta herida, qué belleza ( Qué belleza ) Saber que aún queda mucho amor ( Mucho amor ) Que si te...

La fulgurante escena del salón de baile, en El último tango en París, muestra cómo pueden coincidir, más no conciliarse, los mundos que habitan este mundo.  Cómo los bailarines que participan en el concurso, siguen los pasos y las pautas en su afán de ganar.  Pero Brando hace que María y él dancen en una loca parodia del concurso.  Es su intento de incluirse en una realidad que se les volvió insoportable. Ella en su vida previsible con el joven director de cine, que asumiendo la moda de los tiempos, se esfuerza por realizar supuestas rupturas en sus films. Brando un hombre sin muchas pretensiones, que ha llegado a parar a un hotelito del cual su mujer es propietaria. Mujer que un buen día, decide esmaltar la tina de baño con su sangre.  De Brando es poco o nada lo que sabemos en cuanto a su antes, no así de María. Sin embargo, lo que podemos imaginar de él realmente  se muestra en su profundo y solitario dolor, en su intento de encontrar un lugar en el cual no sea, o más bien, en el qu...

¿Por qué ver una película tantas veces? Tal vez es por creer que un rasgo se ha perdido o que no se lo ha percatado; saber que existe, pero que se te escapa. Justo el rasgo que adivinas hará función de clave para resolver el enigma. Y no precísamente el enigma de la película, que no lo tiene, puesto que todo en ella es tan claro. O será que has visto fragmentos de tu propia vida y tratas de encontrar la manera en la que en tu historia se intente otro final. También puede ser que, extrañamente, esperas que Maria no dispare o que Brando no la siga, pero qué caso tendría. Al volver sobre ella, reviven memorias y emociones que se resisten a la pesada sucesión de los días. El tema de la película siempre me apasiona. Muchas veces me acompañó. Haciendo click en el título, encontrará una de las versiones más sentidas que he escuchado y, por cierto, gracias. (Para visualizar el video hay que tener instalado RealPlayer)

Vida y muerte Transformación Quienes son mirados Quienes miran Quienes ven mirar. Lucha por sobrevivir Al ayer Al mañana Al adiós. Hoy aquí No hay otro lugar La calle azul Te acerca y te alejará.

De pronto Nos encontramos Lugares extraños Pasiones ajenas Que en sus cuencos  Vacíos Vacíos de hastío Vacíos de afanes Parecen ya no esperar. Nos encontramos En lugares extraños Son como aquellos sitios Que imitan los ríos Que deberemos cruzar. A veces nos encontramos Para volvernos a olvidar.

Pasamos por alto que son marcas, son huellas. Algo o alguien las ocasionó. ¿Qué si es el intento de  dejar un testimonio, imaginando que existirá alguien, en un tiempo por advenir, que entenderá? Esas hendiduras en la piedra, ¿fueron accidentales, o acaso serán la contraseña que señala un destino o una ruta?  Cuánta historia existe en algunos lugares. Menos mal que es una historia latente, porque si fuera locuaz, enloqueceríamos. Una clave personal en todo caso es saber cuándo un tiempo pasó y no volver a un sitio o a una situación, intentando recuperar las vivencias, pues están idas, no volverán, o solo volverán como nostalgia. Y la nostalgia es la parte purulenta del amor. "Si no te vas cuando quieres irte, cuanto te quieras ir ya te habrás ido" . Anthony Hopkins (Burt Munro: Un sueño, una leyenda)

Dice la canción, que todo en Venecia me hablaba de amor. La identidad es una ilusión, no sé si ilusión necesaria. Pero la Venecia de Giacomo Casanova, ¿será esta? No lo creo. Es decir, probablemente existen lugares que Casanova identificaría, pero no se trata de eso. La sensibilidad, el estado del alma y la densidad vivida, lo que hace a un lugar, aquello  no es permanente.  Y no quisiera decir que todo tiempo pasado fue mejor. Pero esta Venecia ciertamente  habrá perdido mucho de allá a acá;  pero sin duda lo ha hecho en una temporalidad más estrecha, de unos años a acá.  Esto me hace recordar algo que leí alguna vez. Las gentes de antes tenían otra estatura personal. Estoy de acuerdo que eso se debe referir no a toda la gente.  Pero lo maravilloso es abrir la mente y vivir los cambios sin añoranza.

La historia que encontrará al hacer click en este título me dejó un sabor a bien contada y a cruda realidad. Tal vez no exista otra, es decir, la realidad siempre tiene algo de crudo y cruel, frente a nuestras pretensiones que la decoran y adecentan. La revolución en Cuba sin duda ha tenido muchos logros, educación, salud, cierta idea de decoro. Pero cuál es el precio. Educación, por ejemplo, para vegetar entre ruinas y cuando se puede salir, tratar de engañar al estado para quedarse con unos dólares que representan a veces meses de ingresos versus los pocos días que duró procurarlos en el exterior. Hay mucho de torcido en esa idea de dignidad.

Cerca de mi, una carta doblada. Una carta escrita en un papel reusado. Hoy viene de tan lejos: más allá del hastío, más allá del dolor. En Antigona hay unos versos que hablan de lo maravilloso que es lo humano. Los seres humanos que levantamos nuestras vidas, nuestros días, los amores, los apremios, las grandes y pequeñas alegrías, a partir de un vacío. Pero siguen los versos insinuando que aquello es maravilloso ya que nadie puede evitar el Hades.  Y son así nuestras vidas, cada quien habitando su espacio, que en ocasiones figura un paraíso, otras un infierno o un purgatorio y lo que no se nota, generalmente un caparazón,  Hace nueve años llegaste, o más bien volviste a estas tierras diezmadas de sueños. Con el tuyo, tu simple y cándido sueño de retornar al sitio de donde la mala hora te alejó. En ocasiones percibo que existe como una suerte de genio maligno, de dios crudo y calculador, que tiene como axioma que su uno más uno solo puede dar su dos. No sueña, o más bien, su sueño es e...

Cuánto hemos pasado. Momentos que vivimos y que como marcas en la roca, hoy o te son indiferentes o notas que te están contando historias de las que nunca realmente sabrás. Qué dices, hacia dónde tus alas, marchitando las luces de otros tiempos, te quieren llevar. No las dejas. Tal vez no ves bien que tu espera se ha cumplido. Verte ahí, más allá del silencio y del dolor, tendida, amarradas tus manos para que no busquen liberarse de los flecos de esta trama. Te canto una canción, como en aquellos días tu lo hacías para mí. Una canción que intenta disipar las dudas.  Cómo responder a esos ojos que no saben  dónde ir ni por cuál camino tomar. ¿Por qué? Cómo enfrentar esa pregunta imposible. Responderé diciéndote que hay preguntas que no valen la pena. Hay quebrantos que no nos permiten entender, que en esa lánguida luz de tu mirada, se encuentra el principio y el final.

Quien viene en la noche Y deja un sabor Que vuela a tu vida Y la vuelve amor (hacer click en el título)

De qué están hechas nuestras esperas, las ilusiones que habitan o habitaron en ti. Las calles de tu infancia, las horas en las que vivieron aquellos que hoy no están contigo. En este momento los busco y los recobro en el espacio que sé en mi, en el que hubo un principio que no tiene final.

Muchas veces escuchas palabras banas empezando por las propias. Temblores que no son los tuyos, quebrantos.  Les resulta difícil el adiós, pero tu lo has habitado siempre, no te asombra. Eso no quiere decir que no te duela. Pero sabes que pasará, que ya está pasando, que pasó. Lo que te molesta es el dolor, no el olvido o, para ser más preciso, te molesta la incomodidad de los apremios, pero no el final. Si se borrase todo, si no quedara nadie más que tu, apagarías la luz sin pena y te irías también. Ah, pero el amor, aunque sea rosa abierta y breve, es el amor. Al hacer click en el título,  sabrás lo que también dicen...

"Que no te acosen, amor,  los malos capítulos de tu historia, es mejor dejar correr los buenos momentos de esa historia, deja que te invadan los pequeños grandes momentos de ternura, de cariño, que sí los hubo.  Mira a tu madre con la misericordia de quien entiende el camino que ella recorrió.  Algo bueno dejó en ti, de ella tienes la sensibilidad, la afición por la poesía, la música, el romanticismo.  ¿¿Qué más te dio para que hicieras tu propia historia??.  A su manera te ha amado siempre desde que llegaste a su vida y también a tu manera tú la has amado mucho.  No te lamentes, no reniegues, vive este trance con la paciencia de ese monje tibetano que siempre has querido ser" Fragmento de una carta.

Brindar, ofrecernos, dar Fue la vez que llegó Un hombre parecido a mi Pues  deseaba tanto Con ojos de gacela Hace mil lunas la miró Una mujer parecida a ti Calles que frecuento Hasta despertar Sueños de jazmín Mensajeros del amor Buscaré en la memoria Esa mágica escapatoria Sin augurio de misterios Lo que me devuelva a tí P.D. Si presiona el título podrá oir lo que escucho

En el film El amante, de Jean-Jacques Annaud, basado en el libro de Marguerite Duras, hay un lugar en el que se encuentran los amantes. Es un sitio común, podría estar en cualquier parte. Perdido entre la maraña de casas y calles que son alegoría de nuestros laberintos. Si esos lugares se poblan de intensidad, de tonos y vibraciones especiales, es por lo que se convierten. Trastocan la cotidianeidad, se lavantan anónimos oponiéndose al hastío. Pasas imperceptiblemente por lugares en los que viven o han vivido amores. ¿Acaso aquella ventana te espera? ¿Ese balcón en su aparente frialdad te recordará luego el lugar en el que un día fuiste feliz? Sitios anónimos, menos para tí. P.D: Si presiona el link del nombre de este post, escuchará una canción.

Nadie lo hace mejor. Nadie me quita la tristeza Nadie lo hace tan bien como tú. No te estaba buscando Pero de alguna manera me encontraste. Traté de esconderme de la luz de tu amor Mas  era como el cielo encima de mí. La espía que me amó Esta noche Mantiene todos mis secretos a salvo. Y nadie lo hace mejor. Por eso a veces deseo a alguien como tú. ¿Por qué tenías que ser tan buena  Si no eras mía? La manera que me sostenías En cualquier momento. Había algún tipo de magia dentro de ti Que me mantenía con vida. Hoy esa magia  está dentro de mí.

Ayer la noche prometía ser otra de aquellas de domingo: al filo de ese continuo ir y venir de los últimos años. Pero dando vueltas por la tv me encontré en el canal público ecuatoriano, que por cierto tiene una excelente programación, con un documental sobre Joseph Morder. Lo tomé ya iniciado, cosa que lamento. Se trataba del reencuentro de Morder con la ciudad en la que había vivido su infancia. Con las huellas de sus lugares, algunos de los cuales ya no exitían, pero que, con todo, estaban ahí, con las marcas en el corazón, en la memoria y los rastros que dejan las cosas que alguna vez fueron. Por ejemplo, en lo que había sido una sala de cine, indicios de los puntos en los que habían estado las butacas. El departamento familiar, que curiosamente estaba en una casa que frecuenté en mi adolescencia. Al recorrer aquel departamento en el film, yo recordaba aquel otro que visité muchas veces y que se encontraba precísamente en el piso inferior. Para él, aquel lugar tenía la fuerza de sus...